Mi Poeta Favorito

Él es mi poeta favorito
él hace rima cuando me ama
y yo hago muchas más
cuando no me ama.

Él hace que broten tristes las canciones
las que una lleva calladitas
para que no nos hieran más
para que no nos toquen.

Son sus letras dedos, una por una
y una sola frase suya,
aunque pronunciada por otro,
me lleva a la humedad en las mejillas.

Él sabe que habla y me envenena
con este amor que crudo le tengo,
él sabe hacerme blanda seda
que corra por los muslos de su cuerpo.

Él escribe confiado y riendo de mí
cazador que arrincona la presa herida,
porque es innegable su altivez como su delicia
pero es más evidente mi desdicha.

Él juega al tiro al blanco
mientras yo corro y lloro bajito,
yo con un hoyo de tanto quererlo
y él que nunca podrá decir que me quiso.

Ahora donde ya no lo tengo
es el mismo lugar donde nunca lo tuve
y me fui de allá porque él me lo dijo
no puede quererme más de lo que quiere un amigo.